afonsojunior

O vento doente

Los chora sobre os escombros do que já foi uma esperança

Anteu está em pé e não leu a Bíblia do Inferno

Mas decorou as fibras cinzentas que escondem a música

Los pensou em tambores e fogo e fitas coloridas

E o que se move – em meio ao dia quente - são repetições e dualidade

(Ah, Raízes, Correnteza, Justiça e Arte – 

criando filhos da neblina e da disciplina fluente

vós que já dominaram as Noites, as Cidades, Penhascos)

Uzi, com um compasso e régua, e o coração gelado

sorri vendo que nem a dor genuína (de um sangue livre)

nem o estrangeiro assimilado sobraram sobre Ítaca

(terra reescrita em ouro falso
e tesouros e fungos na caverna comungam
os líderes do amanhã são iguais aos tiranos de outrora)

Tudo muda, e corre, e sobe e renova-se

(A Revolução é também a Guerra Nuclear

América podre, onde foi parar teu leite?)

E voltam as velhas Górgonas – estéreis, doentias, furiosas

desenhando teias de aranha pelo céu novo e limpo

Somente Los e sua poesia Anteu reconstruiriam

Porque os criminosos têm interesses intelectuais

Também eles são vigorosos e navegam céleres e tem um sono mortífero.

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