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A morte de Ivanov

Em silêncio, à mesa rústica, à luz de uma velinha fina em um candelabro de prata, ficava o autor. O chá estava frio, jornais espalhados pela mesa. Sentia aproximar-se uma crise. Ouviu uma música. Sua Bíblia velha, por um momento, lhe trouxe à mente os dez anos terríveis na prisão e na infantaria no gelo. Sentiria novamente seu corpo se duplicar? Novamente aquele poder lhe tomaria, o que ele chamou de Deus? A claridade que tudo transfigura, um êxtase sereno, o sentimento de ter entendido e justificado a vida e a esperança. Mas não: aldeias incendiadas, filas de homens fuzilados, centenas de camponeses enforcados, multidões caminhando na neve em pleno inverno. Tentou em vão mover o corpo, paralisado. Onde a liberdade pode nos levar? Um estudante atira no czar. Um ativista volta de Genebra com um mandato para organizar uma sociedade secreta. Eles matam um dos membros que decide abandonar o grupo. Passam mujiques levando machados/ Algo terrível vai acontecer - ouve.


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