Short - Roda de samba e outras palavras

 

Un muchacho de los 70 - Francisco Bustamante

Un muchacho de los 70 - 

Francisco Bustamante - (UDELAR -Uruguai)

Quise conocer a Mariana Zaffaroni Islas, la ex desaparecida hija de uruguayos desaparecidos en Argentina durante la Dictadura Militar que recuperó su identidad. Quise contarle un par de instantes que evoco de su padre, Jorge Zaffaroni Castilla. Así que fui a la presentación de su libro Los nietos cuentan cómo fue. Historias de identidad. Para variar llegué tarde y no encontré otro asiento que en la primera fila donde pude observar bien de cerca a Mariana. 

Descubrí que sus ojos inmortalizados en un afiche y en un documental que llamaban a luchar por su retorno, eran los mismos de su abuela Esther Gatti, una mujer de hierro que fue de las primeras en acercarse al Serpaj. Aunque venía cansada de dar clases de Geografía en un liceo lejano, no descansó nunca buscando a su nieta, hija, yerno y a todos los desaparecidos uruguayos en una y otra orilla del río.

Reconocí la voz ronca y los movimientos de las manos de su padre. A Jorge lo conocí hace más de medio siglo, militamos juntos, él en el liceo 15 de Carrasco, yo en el 20 de Punta Gorda. Formábamos con otros como nosotros la Liga de Estudiantes Revolucionarios. Era un muchacho brillante, seductor, locuaz, gracioso, nos encontrábamos en la casa de unas amigas comunes compañeras liceales mías, en una hamaca a la sombra de un pino, creo que lo oí tocar la guitarra.

         Los recuerdos que atesoré son éstos. El primero es de enero de 1971, el país estaba convulsionado, los tupamaros habían secuestrado al cónsul británico Geoffrey Jackson. Con enorme despliegue de soldados se rastrillaba Montevideo en su búsqueda. Piso por piso, pieza por pieza escarbaron en el Hospital de Clínicas, por ejemplo. 

       Mientras tanto, estalló un conflicto sindical, los obreros del diario BP Color ocuparon sus talleres y lanzaban sus demandas. A nosotros, liceales, se nos convocó en la Facultad de Veterinaria. para una “medida”. Así le llamábamos a alguna acción de agitación callejera, podría ser un peaje, una volanteada, una manifestación relámpago. En esta ocasión fue lanzar bombas de alquitrán contra la fachada del diario El Día, se acusaba a los otros diarios de beneficiarse del conflicto porque aumentaban sus ventas.

        Estábamos reunidos en uno de los “bulines”, como se llamaba a los ranchos a los fondos de la facultad donde los estudiantes estudiaban, tomaban mate y guitarreaban. Antes de darnos las coordenadas de la “medida” un obrero del BP Color expuso el origen y evolución del conflicto. 

        De repente, Jorge Zaffaroni levantó la mano y le comentó: “Eso último que tú decís no es exactamente así sino de ésta manera”. Todos lo miramos estupefactos, se precisaba mucho coraje para decir eso, Jorge se explicó: “Lo sé porque tengo unas relaciones familiares con el dueño”. ¿Cómo un imberbe cajetilla de Carrasco se podía atrever a enmendarle la plana a un obrero? Por más cordialidad y naturalidad con que lo hizo era imperdonable disentir con el miembro de una clase que encarnaba al “hombre nuevo”. 

    Pero Jorge era así, franco, espontáneo, parecía no dudar nunca en opinar. Otro hecho que guardo se ubica en el terrible invierno de 1972, no por el clima si no por la implacable represión a la izquierda radical que enviaba a diario a unos cuantos conocidos a la cárcel, la clandestinidad, el exilio y hasta la muerte. 

Nos cobijábamos para hacer nuestras cosas en la Facultad de Arquitectura, donde estábamos unos pocos charlando informalmente en el hall de entrada, frente a una cartelera. De pronto, entró Jorge, nos esquivó y con mirada burlona escribió en la cartelera: “Caca, pichí, culo, mucho olor” y se alejó con una carcajada. Durante años he buscado interpretar aquella ecuación aparentemente tan irracional.

 Hoy se me ocurre pensar que Jorge nos quiso aterrizar y recordarnos que por serios que fueran los asuntos que teníamos entre manos, al fin y al cabo, también éramos jóvenes y a nuestra existencia no podía faltarle la risa, la broma, el absurdo alegre y pulsional. 

Éramos adolescentes adustos, quizá comentando algún episodio de la Revolución Rusa o un pasaje de Lenin o de Trotsky, y viene uno como nosotros, comprometido y activo como el que más y nos indica que no se podía ser bolchevique las 24 horas, que aún había sitio para la risa y la distensión. 

Quizá sea un delirio lo que digo pero pienso que la tendencia posterior a idealizar y convertir en héroes a desaparecidos y víctimas del terrorismo de estado, no puede soslayar que también fueron seres humanos como lo somos todos.

Si esas víctimas no hubieran sido tan humanos como nosotros, sería admisible consagrarlos a una esfera de la admiración y el culto sin sostener un firme reclamo de memoria, verdad y justicia.

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panchobustamante@gmail.com -

Montevideo, 26/X/2024.

Live: Roda de samba e outras palavras

 

GGN - Transição (79-88) | Em direção à caminhada do silêncio (13/10/24)

 

Live: Reprise - O Retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde

 

As doze chamas

Eles removem os blocos de pedra. A lua está quebrada. Tentaram arrancar as raízes.

Doze chamas ao redor das doze ruínas, mil almas em cada uma.

- Quando enterrarão nossos ossos?, chora um homem.

Quando o mar dos mortos levanta, os deuses invisíveis silenciam.

Eles contam sobre as explosões. A menina sem dedos canta baixinho.

Sobreviventes atacam, a memória fabrica silêncio. 

Grotesco colonial. 

As ondas sustentam remessas de armas, o combustível no ar.

- Eles precisam de um reino forte na zona, um fantasma jovem diz.

A velha senhora conta dos milhares de mortos do começo.

- Nós sempre fomos sombras, eles nos chamam de baratas. A assembleia do norte decidiu, fomos expulsos, os vilarejos destruídos. Aqui viviam todos os povos. As escolas ensinam a odiar. 

As doze chamas e as doze mil almas observam a estrela grande.

Sob os blocos de pedra, alguns não querem sair, algumas choram em silêncio.

Os deuses invisíveis silenciam.

Abandono do mundo.

AJR
 

Reprise: Edgar Allan Poe